Lira

Cuando Lira nació en lo alto del acantilado, el cielo estaba quieto. No soplaba el viento del este ni el del oeste. No había corrientes de altura ni ráfagas de tormenta. Solo silencio.

Su madre la miró extrañada. Las águilas siempre nacían con viento. Era la forma en que el cielo las reconocía.

Lira creció entre rocas y polvo dorado.

Aprendió a caminar y a observar. Pero cuando abrió las alas por primera vez, el viento no llegó.

Mientras las demás águilas planeaban sobre el valle, Lira seguía quieta en el borde.

Una tarde, Lira vio una nube lenta cruzando el cielo.

“Quizá ella pueda enseñarme”, pensó.

Saltó del acantilado. Cayó.

Pero movió las alas con todo lo que tenía, y algo nuevo apareció: un remolino pequeño, apenas un hilo de aire que nació de su propio esfuerzo.

Ese remolino la llevó hasta un valle donde vivía un águila anciana de plumas grises.

—El viento no viene solo —dijo—. Cada águila crea su propia corriente.

Lira observó cómo abría las alas lentamente y el aire se movía a su alrededor como una tela suave.

Lira lo intentó una y otra vez.

A veces caía. A veces apenas sentía el viento. Pero siguió intentándolo.

Y una mañana, en el borde del acantilado, escuchó algo nuevo: una pequeña corriente naciendo bajo sus alas.

Lira abrió las alas y saltó.

Esta vez, el viento respondió.

La corriente la elevó por encima del valle, y Lira sonrió, porque supo que aquel viento lo había creado ella.

Desde entonces, dicen que Lira lleva el viento consigo.

Pero ella sabe la verdad: lo crea.

Y cuando una joven águila salta por primera vez del nido, Lira siempre deja una pequeña corriente en el aire para acompañarla.