Bruno

Bruno tenía un problema.

Quería construir su primera presa en un rincón del arroyo donde el agua cantaba entre las piedras.

Pero cada rama que llevaba al agua desaparecía corriente abajo antes de poder colocarla.

Bruno corría detrás de la rama. La rama flotaba más rápido.

Al final del día, había corrido mucho y construido nada. —Este arroyo no colabora —dijo, mojado y cansado.

Al día siguiente probó otra idea. Cortó tres ramas, las abrazó fuerte y entró en el agua...

las ramas salieron disparadas en distintas direcciones.

Una quedó atrapada entre las piedras. Otra giró sobre sí misma. La tercera desapareció entre los juncos. Bruno fue tras ellas, tropezó con una raíz y cayó al agua.

Cuando logró salir, cubierto de barro, suspiró —Este arroyo tiene sentido del humor.

La tercera mañana, Bruno se sentó en la orilla y observó el agua.

Vio que la corriente cambiaba cerca de las piedras. Vio una roca grande que frenaba el agua. Y vio un pequeño remolino, casi escondido entre las raíces de un sauce.

Ahí. Ahí el agua casi no se movía.

Bruno cortó una rama. La llevó despacio. La dejó en el remolino. La rama se quedó.

Bruno cortó otra. La colocó al lado. También se quedó. Una más. Y otra.

Las ramas se apoyaban unas en otras, tranquilas, como si siempre hubieran querido estar juntas.

Al atardecer, Bruno tenía el inicio de su primera presa.

No era grande. No era perfecta. Pero era suya, y estaba quieta.

Se sentó en la orilla y sonrió. El estanque también parecía sonreír, ahora que Bruno había aprendido a escucharlo.