Petra

Petra vivía entre acacias y polvo dorado, en una cabaña de adobe con la pared de atrás forrada de estantes.

Libros de corteza,

libros de lino,

libros viejos de papel fino que olían a lluvia seca.

Cada mañana, Petra se sentaba bajo la acacia más ancha con un libro sobre las rodillas.

Pero últimamente algo raro pasaba: las letras se movían.

Se encogían.

Se volvían borrosas.

Petra alejaba el libro un poco.

Luego otro poco.

Luego estiraba los brazos del todo.

"Es el polvo", gruñía. "O la luz. O el papel barato."

Una tarde, el anciano león Gabo pasó despacio junto a la acacia.

Llevaba unas gafas redondas colgadas del cuello.

Se detuvo, miró a Petra con los brazos estirados como un espantapájaros, y sonrió.

Petra bajó el libro.

Miró las gafas del león.

Miró sus propios brazos estirados.

Apretó los labios. "No las necesito", dijo.

El león no dijo nada.

Siguió caminando.

Petra se quedó sola bajo la acacia.

El libro seguía lejos, en sus brazos estirados.

Suspiró.

Se levantó y siguió a Gabo.

Volvió al atardecer con una cajita de madera.

Ahora Petra lee con unas gafas redondas y grandes.

Las letras ya no huyen.

Los libros vuelven a estar cerca.

Y ella sigue leyendo sin descanso desde el amanecer hasta el ocaso.