Mía

Mía cosía bajo la luz del bosque.

Sus patitas rozaban los pedales de la vieja máquina mientras tarareaba una canción sin letra.

A su alrededor, cestas de retales: un cuadrado azul de un delantal roto, una tira naranja de un pañuelo viejo, un triángulo verde de una cortina que ya nadie usaba.

Una tarde llegó Trébol, el duende del bosque, con su ropa y su gorro verde.

Traía un saco de arpillera lleno de agujeros.

"Mía, ¿puedes arreglarlo? Es el único que tengo para la cosecha."

Ella miró el saco y frunció el hocico. "No lo arreglo. Lo transformo."

Trébol gruñó. "Solo quiero un saco que funcione. Nada raro."

Mía no contestó.

Sacó los retales de las cestas y los extendió en el suelo.

Azul, naranja, verde, amarillo.

Trébol resopló. "Parezco un pájaro tropical, no un cosechador."

Mía cosió durante dos días.

Trébol volvió cada tarde a protestar. "Demasiado color."

Ella seguía cantando.

Cuando terminó, le entregó el saco remendado con parches de todos los colores.

Trébol lo miró como si le hubiera dado un disfraz.

Fue al campo con el saco al hombro.

Los otros animales se giraron a mirarlo.

Alguien silbó. "¡Vaya saco, Trébol!"

Él gruñó y empezó a trabajar.

Pero al cabo de una hora, notó algo extraño: todo el mundo se acercaba a admirar el saco y conversar.

Al final del día, la ardilla Brisa se acercó.

"Me gusta tu saco. Parece una fiesta."

Trébol lo miró de nuevo.

Los retales brillaban con la luz del atardecer.

No era un saco cualquiera.

Esa noche, Trébol volvió al taller de Mía.

Ella estaba cosiendo un chal de lana raída.

"Tenías razón", dijo.

Mía levantó la vista. "Siempre la tengo. Pero tú tardas en darte cuenta."

Y siguió cantando mientras sus patitas rosadas empujaban la tela bajo la aguja.