Tori

Tori vivía en una casa con ventanas grandes y macetas de barro en el balcón.

Era una beagle de nariz lista y estómago rápido.
Lo olía todo. Lo probaba todo.

Y si algo le gustaba, lo guardaba para después.

Una mañana de olor a pan y café, Tori encontró una arepa sobre la mesa.

Nadie miraba.

La cogió con cuidado, salió al balcón y excavó un hueco pequeño en una maceta.

Metió la arepa. La tapó con tierra. Y se fue satisfecha.

Por la tarde, Tori volvió al balcón con hambre.

Olfateó la maceta de albahaca. Nada.

Olfateó la maceta de menta. Nada.

Olfateó cada rincón del balcón, cada baldosa, cada grieta entre las piedras. La arepa no estaba.

Se sentó frente a las macetas y miró alrededor. Alguien se la había llevado.

Quizá el viento.
Quizá un pájaro ladrón.
Quizá la tierra se la había tragado para siempre.

Era un misterio.

Tori dudó.

¿Y si cavaba otra vez? ¿Y si estaba más hondo de lo que recordaba? Pero no estaba segura.

La albahaca parecía distinta. Las macetas olían igual. Todo le parecía sospechoso.

Entonces decidió excavar de nuevo.

Primero la maceta de albahaca. Luego la de menta. Luego la de romero. Tierra por todas partes, hojas caídas, patas sucias.

Y ahí, en la cuarta maceta, envuelta en raíces y barro seco, apareció la arepa.

Tori se la comió despacio, sentada entre las macetas volcadas, con la nariz manchada de tierra.

No recordaba haberla enterrado ahí.

Pero daba igual. La había encontrado.

Y eso, pensó mientras masticaba, era lo importante.