Koa

Koa vivía en la copa más alta de la selva.

Allí el sol llegaba tarde y la brisa olía siempre a eucalipto.

Pasaba el día dormido en su rama favorita, con la mejilla apoyada en la corteza y los ojos casi cerrados.

Una mañana despertó y algo no estaba bien.

Su hoja de eucalipto — la que achuchaba antes de dormir — había desaparecido.

Miró a la izquierda.
A la derecha.
Nada.
Solo corteza lisa y silencio verde.

Desde abajo subía el rumor de la selva: tucanes, monos, el viento entre los árboles.

Koa se asomó. Muy lejos, en el suelo, algo brillaba verde turquesa.

Su hoja.
Caída.
Perdida.
Inalcanzable.

Un mirlo le dijo: "Baja a buscarla y ya está." Pero Koa nunca había bajado tan lejos.

Un perezoso le dijo: "Busca otra hoja." Pero aquella hoja... aquella hoja era especial.

Koa se quedó mirando el tronco.
Largo. Vertical. Imposible.

Koa se decidió a intentarlo. Puso una pata en la corteza. Después la otra. Bajó un palmo. Se detuvo. Miró hacia arriba. Su rama ya estaba lejos.

Siguió bajando. Un metro. Dos. El tronco parecía no acabar nunca.

Se le durmió una pata. No paró.

Cuando llegó al suelo, la selva era distinta. Más oscura. Más húmeda. Más ruidosa.

Caminó entre raíces y helechos hasta encontrarla: su hoja, intacta, esperándolo en la tierra.

La abrazó. Olía a eucalipto y a victoria.

Ahora Koa sube y baja cuando quiere. Sigue siendo dormilón. Sigue siendo comodón.

Pero cuando algo le importa de verdad, ni el tronco más largo puede detenerlo.

Duerme con su hoja entre las patas.
Verde turquesa.
Suya.