Trébol

Trébol vivía entre macetas, semillas e infusiones.

Cada mañana salía con una pequeña pala, un cuaderno y una tetera.

No buscaba plantas bonitas.

Buscaba las que nadie había visto todavía.

Los animales siempre le daban indicaciones.

—Ve al claro grande.

—Junto a la cascada hay flores enormes.

—En la colina crecen las orquídeas.

Trébol sonreía.

Y caminaba justo en la dirección contraria.

Aquella mañana se detuvo delante de un trozo de tierra completamente vacío. Lo observó un buen rato. Después preparó una taza de infusión, se sentó y esperó.

—¿Qué haces? —preguntó una ardilla.

—Esperar.

—Pero aquí no crece nada.

—Todavía.

Mientras todos seguían su camino, Trébol permaneció allí.

Miró cómo cambiaba la luz.

Cómo llegaban las hormigas.

Cómo el viento movía las hojas.

Y entonces sonrió.

Había visto asomar un brote diminuto.

Pasaron varios días.

El brote se convirtió en una planta de hojas plateadas que solo abría sus flores durante unos minutos al amanecer.

Nadie la había visto antes.

Porque todos pasaban demasiado deprisa.

Los animales fueron a conocerla.

—¿Cómo sabías que estaba aquí? —preguntaron.

Trébol sopló su infusión con calma.

—Porque los rincones vacíos casi nunca están vacíos del todo.

Al amanecer siguiente, Trébol salió de nuevo con su pala, su cuaderno y una taza de infusión.

Se detuvo frente a otro rincón donde no crecía nada.

Sonrió.

Y empezó a mirar.